22.12.2024
 Воскресенье
14:59
 

 

Гость  У ВАС 
НЕПРОЧИТАННЫХ
СООБЩЕНИЙ

 
личные
сообщения
 
тексты
 
 

 

ОБЩЕНИЕ ТУТ И ТЕПЕРЬ
(говорильня)

 

Онлайн всего: 1
Гостей: 1
Пользователей: 0


 
 Лиза ХРАМОВА
 
тексты
 

*  *  *


Поброжу я по городу,
                                    поброжу.
Помогаю я холоду –
                                    сторожу.
Звёзд прозрачных хрусталики
                                               далеки.
Помирают фонарики
                                    от тоски.

Льётся гноем на улицу
                                      свет души,
Собирается в лужицу –
                                         осуши!
И растут человечики,
                                     как шары,
Лопнул – сырость по стеночке –
                                            все дары.
 
 
***
 
Рождённый в море,
                                 отражённый
Ладонью гор.
                       Упавший ниц.
Раздавленный,
                        опустошённый
Однообразьем
                        бледных лиц.
Измученный жарой,
                                  уснувший
В нарядах ярких
                           роз-блудниц.
Дыханьем ночи
                          воскрешённый,
Звук,
        высшей властью наделённый,

Мир вытесняет из границ! 
 

* * * 

… и растёт издалека,

исподволь, как ниоткуда,

неизбывная тоска

неугаданного чуда.

 
 
 
ДНЕВНИК
( МЕТАМОРФОЗЫ и не только:)

 

Воистину, нет предела самосовершенствованию: семь дней ушло у Бога на сотворение мира, остальное время на сотворение самого себя.

Одиночество, как величина мнимая, при произведении на подобное даёт отрицательный результат.

За всё, что получаешь в жизни, надо платить, а за всё, от чего отказался, - расплачиваться.

"Бог не играет в кости" (Эйнштейн)
Не только играет, но порой и выигрывает.

Для того чтобы хаос превратился в порядок, необходимо отойти на достаточное расстояние.

Слава, как особа весьма воспитанная, имеет обыкновение пропускать жизнь вперёд.

Гений, как правило, никогда не бывает счастлив вполне, зато близких ему людей делает в полной мере несчастными.

Желание писать стихи сродни сексуальному - у большинства оно беспредметно.

С людьми, как с книгами: интересуюсь только теми, "которые хочется прочесть ещё раз".

Жизнь человечья -
Словно увечье.
Вечер. Черта.
Не срослось ни черта.

Люди делятся на тех, кто хочет жить и тех, кто не хочет умирать.

Самоубийцы, как ни парадоксально, относятся к первой категории.

Возлелей в себе зверя.
Это единственный способ уничтожить в себе животное.

В глазах ягнёнка Бог и Авраам выглядят одинаково.

Незнание чужих умных мыслей вынуждает к созданию собственных.

Вещь названная - уже не "вещь в себе".

Ирония - лучшая прививка от сарказма.

Бесконечна жизнь: если видишь её изнутри.

Последним искушением Христа
стал непомерный груз его креста.

"Красивая любовь - та, которая красиво уходит"
Вера Павлова
Глядя вслед "красиво уходящей любви", невольно ловишь себя на мысли, что со спины она выглядит лучше.

Вид на ночную Москву: неумолимы законы природы - куколки превращаются
в бабочек.

Писатели делятся на два типа по отношению к чужой удаче:
"Хорошо - жаль, что не я!" и
"Не я - жаль, что хорошо!"

Не нужен особый дар, чтобы сделать из мухи слона, но только исключительная бездарность способна превратить слона в муху.

Не всякая "сова" долетит до середины "Гордона".

Самый страшный момент в жизни гения - когда он дорастает до уровня своих творений.

"Скажи мне, кто твой друг, и я скажу тебе, кто - ты"
Скажи мне, кто твой враг, и я скажу тебе, кем ты станешь.

Хочешь уничтожить врага - сделай его счастливым.

Хуже всего, когда "крыша едет", а "потолок" не пускает.

Возможность избежать одиночества - самая большая иллюзия человека.

Жизнь подобна пирамидам майя: никогда не знаешь, какая ступень окажется последней.

Когда познаёшь Бога внутри, отпадает необходимость в нём снаружи.

Несчастье-то - изнанка счастья,
но не всегда - наоборот.

Часто мир отличается от войны, как охота от дуэли.

Плохой комик порой напоминает хорошего политика:
то, что он говорит, кажется смешным только ему одному.

Лучший способ манипулировать людьми - сделать свою цель средством достижения их собственной.

Даже у мира есть недостатки: на поиски "своих" уходит слишком много времени.

Для профессии критика требуется всего-то интуиция и знание оптики: чтобы не перепутать, на что стоит смотреть в телескоп, а на что - в микроскоп.

Очеловечение зверя привело его в стадо.

Неподвластность другим означает ли полную власть над собой?

Бог моего Бога - мой Бог?

Религия - попытка примириться со смертью,

философия - попытка примирения с жизнью.

Смерть бессмысленна только с точки зрения жизни.

Одиночество - это то, что уравнивает тебя с Богом.

Не жди того, что Всевышний откроет тебе тайну смерти: он ждёт этого от тебя.

История - это книга, которую мы вынуждены читать с конца.

Желание умереть часто вызвано необходимостью жить.

Стоило ли убивать Бога, чтобы родилась вера?

У каждого человека в жизни, как минимум, две любви: "первая" и "последняя".

Жизнь - это эксперимент. И если не вы проводите его над собой, это с удовольствием сделают другие.

Похоже, Бог так выдохся при сотворении мира, что на человека у него уже не хватило воображения. Вот он и создал человека по образу и подобию своему.

Незнание чужих умных мыслей не освобождает от ответственности за собственные.

К поэту, ни к кому другому,
Всевышний так не будет строг:
А вдруг поэт отыщет слово,
Из коего родится бог.   
 
* * *

- 1 -

Уликой, спрятанной в тени,
остался след Твоей ладони
на тыльной стороне Луны.

- 2 -

Брошу бренные гроши
в мирскую копилку.
Встану в рост -
и поглажу
Луну по затылку.

- 3 -

Рождаюсь -
съеживаюсь в мир.
И претворяюсь в человека.
Иль притворяюсь человеком?

- 4 -

Оставив богу божью власть,
Я съежилась - и родилась.
 
 

Где родина моя

* * *
А я — большая.
Белый свет накрою,
Сожмусь, и
Стану черною дырою.

* * *
Небо, что было высоким и близким,
Стало с годами далеким и низким.

* * *
Где родина моя? — Где кипарис
Веретеном вонзается в луну.
Где ночь, цыганка ночь, убранством риз
Блудливо прикрывает наготу.
С покорностью приму я немоту
На той земле, где бродит тень моя.
И лунный свет в скрипичную струну
Живою жилой вытянет меня.

Владимиру Набокову

1
Тебе, которого не встречу здесь,
Пишу туда, где ты, наверно, есть.
Дождись меня. Один короткий миг
Сольет в безумии рожденья первый крик
С последним выходом житейской суеты.
И вновь простор... И на пороге — ты.

2
Уходя, ты взял на небо
Горсть земли, да быль и небыль.
Мне осталось взять с собой
Горький хмель вина морского,
Пыль заката городского,
Мирно дремлющий прибой.

* * *
Опять прибой перебирает четки
Моих минут.
Опять, как в полночь тени четки,
Виденья лгут.

И лунный блик — лишь отклик ломкий
Морской волны
На бледный диск безумий тонких,
Чем вы полны.

* * *
Рожденный в море, отраженный
Ладонью гор.
Упавший ниц.
Раздавленный, опустошенный
Однообразьем бледных лиц.
Измученный жарой, уснувший
В нарядах ярких роз-блудниц.
Дыханьем ночи воскрешенный,
Звук, высшей властью наделенный,
Мир вытесняет из границ!

* * *
Небо треснуло по краю,
Обнажив закат.
Чертит бог дорожку к раю
По морю. Я в ней сгораю.
Чертит бог дорожку к раю
Сквозь кромешный ад.

* * *

«...малых войн не бывает»

В.Портнов

Длинные, тонкие, нервные пальцы прибоя.
Розовых, белых и красных камелий аллея
Залита сладким сиропом бездонного зноя,
Влагой распарена, в неге полуденной млея.

Город с весной, как с болезнью коварной справлялся
Жадно дышал по ночам, днём в бреду забывался.
Мнилось ему, что не он, захмелевший от горя,
Раненным зверем валялся у Черного моря.

Сухуми, 93 г.

* * *

О.Ильницкой

Напившись вдоволь троицкой глуши,
Я на весы опять встаю несмело.
Похоже, ты права: прирост души
Идет за счет исчезновенья тела.

Троицк, лето 2001 г.

* * *
Нет одиночества, пока есть небо,
Пока ко мне благоволит земля.
Без устали меняю быль на небыль,
И в каждом шорохе, и в каждом всплеске — я.

Все — одиночество, пока есть небо,
Пока ко мне благоволит земля.
И сколько ни меняю быль на небыль,
Я — в каждом шорохе, и в каждом всплеске — я.

* * *
Да, виновата!
Твой взгляд приемлю
Как позор, как удар хлыста.
Что ты смотришь на нашу Землю
С высоты своего креста?

* * *
Ты — мой. А я — ничто.
Я — всюду.
Мой день умрет. Я в ночь войду.
Я буду.

В небытие из бытия, как листьев груду,
Сметут меня. И всё же я, хоть дымом, буду!

Границы снов, преграду слов сотру-забуду.
Какой же мукой для тебя тогда я буду...

* * *
Я безликая —
Как без лика я,
Без обличия.
Нисходящий в стон
Душу вынет вон
Бог безличия —
Звук, рожденный вне,
Губящий во мне
Все отличия.
И когда я — он,
Смыв себя, как сон,
Возношусь на трон
Безразличия.

* * *
Стихи мои —
Они — что мусор.
Истлеет он
И горстку пыли
Добавит к нашей серой были,
Не порождая ничего.

Стихи мои —
Они что мусор.
Огонь им друг —
Единым вздохом
Смахнет с души,
Задетой богом,
Все откровения его.

* * *
Снег ложится, как вата,
На израненный слух.
Тишина — не утрата,
Лишь отсутствие вслух.

Неизбежного ада
окончание —
дня,
Тишина — лишь отрада
искушения
для:

В ее пухлой утробе,
Осязаем, но тих,
Жадно, в легком ознобе,
Зарождается стих.

 

Copyright MyCorp © 2024